Disturbed

É solitário, não é ?
Essa desolação, esse clima tão...
indefinível. Não é quente, muito menos frio. Aqui venta, mas o vento não faz muita diferença.
Ele traz a poeira, é verdade, mas apenas isso.
Não há vida, muito menos morte. Ao longe, a visão parece um sonho.
A terra, o chão, daqui não tem sentimentos. Ela não chora, muito menos reclama.
Caminhar aqui é como voar. Mas não tem liberdade, muito menos paz.
Pergunto-me mais uma vez. És a morte ?
Não é vazio, muito menos isento de sentimentos.
Há o medo. O grande escuro que cobre os fragmentos do que um dia chamava-se alma.
Diga-me mais uma vez. És o pecado ?
Não tem sabor, muito menos odor.
Se não é capaz de distribuir o prazer em suas asas, talvez não seja de todo mau.
Sendo assim...
Indefinível.
Responda-me mais uma vez. És um sonho ?
Parece com um sonho e sente como um sonho.
Deve ser um sonho. Um pesadelo.
Mas...
Estou acordado. E meus olhos já estão abertos.